Sur le clavier il y a une espèce de danse des doigts.
F5 sur rispé.
C’est l’heure de pointe dans la voie lactée. ET croise Alien.
Et là ça ne déconne pas, c’est du sérieux.
La pluie devrait cesser aujourd’hui.
Je crois que tu t’es brulé le doigt avec la cigarette.
Je crois que c’est le sel du maïs qui fait ça.
Un jour de plus à passer.
Ils sont plus petits, mais plus audacieux.
Le soleil pointe entre les deux immeubles.
Ce week-end est particulièrement insupportable.
La couleur n’influence pas le goût.
Je me rappelle souvent de la grande poupée.
C’est bien agréable quand même le petit matin de printemps et ça n’incite pas à aller se coucher.
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