Une marelle incrustée dans le trottoir pour monter à cloche pied de l'enfer au paradis.
Italie ou Europe de l'Est.
Isolement.
Une histoire d'R, apprendre à respirer, ne pas t'attendre ni t'espérer.
Peut-être que par en bas on peut sortir. J'ai déjà vu de l'autre coté mais elle a refermé la porte. Par elle j'entends le fantôme qui ne me lâche pas, celui-là même qui a buté le journaliste et annihiler un vieux spectre de vingt cinq balais.
Le vent me porte de tes nouvelles, moi qui essaie de les éviter.
On annonce 9bre pour dans pas longtemps.
J'aime bien passer à la caisse avec vous.
Vas-y marche ma petite, les deux pieds par terre.
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