Manhattan 3-14 Montana, je crois que c'est la fille des croque-morts.
Il faut aussi monter le meuble.
Bruel a foutu la merde, les gens ne chantent plus "Mon amant de Saint-Jean".
Ce n'était pas une légende urbaine, c'était la vérité, on ne serait jamais inondé.
Dès que l'été pointe le bout de son nez disait le Napalm.
Oh non, je crois qu'il y a une mouche dans la chambre.
J'aimais bien la musique et il se trouve que c'était du Saint-Saëns.
Elle n'est pas grosse mais elle est là.
Tu n'auras manqué qu'un jour de grilles.
C'est vrai qu'il ne t'en reste même plus un.
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