J’ai reconnu un 1898 au coup d’œil.
La vacuité de ma vie.
Il lâche toute la production.
Il faisait beau, j’ai marché dans le quinzième.
Une cigarette qui veut sortir de son paquet, une pince coupante, le haut de l’échafaudage.
Il y a des heures où il pue.
L’horizon n’est pas le même.
Pourquoi est-ce qu’il pleurait ? Nul ne le sait.
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